4th
novembre
2021
Les feuilles mortes
Salut à tous,
Voici un petit poème écrit en ce début de saison, dans le bus un matin en allant au travail.
Bye et bonne lecture !
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Les feuilles mortes
Elles tombent doucement,
Presque en noir et blanc,
Ces vies venues d’un autre temps,
De ces printemps oubliés,
De ces étés fanés
Qui s’en vont dormir à jamais.
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Une à une elles s’amoncellent,
Poussées par le vent, si frêles,
En petit tas contre les murs.
Ne pas déranger, ne pas être un fardeau.
Partir en fumée sans bruit, sans étincelles.
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Les vers viennent les ronger,
Leur corps petit à petit décomposé,
Les nervures brisées.
Enfant je n’aimais pas embrasser leurs visages ridés.
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On les piétine sans les regarder.
Ça craque sous nos pieds.
Et on se souviendra un jour, peut-être demain,
Qu’on aimait tant les prendre dans nos mains.
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Derrière, elles laissent des arbres à nu,
Emplis de solitude,
Des nids battus par la pluie,
Abandonnés.
Combien de feuilles dans une forêt ?
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Jusqu’au dernier instant avec dignité,
Elles ne tombent pas au sol, elles s’envolent.
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Des sillons rouges dans les rues,
Des tranchées au milieu des pavés,
Comme si nous n’avions pas vu l’automne arriver.
C’était ma saison préférée.
Puis on balaie les feuilles mortes.
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