22nd
novembre
2020
Il est cinq heures
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Salut à tous !
Voici un petit poème écrit beaucoup trop tôt un matin en partant au boulot. Une petite revendication politique de temps en temps, ça ne fait pas de mal !
Le dessin réalisé par moi même vient de l’Inktober 2020.
Bye et bonne lecture !
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Il est cinq heures
Une fine bruine tombe sur Paris,
Figée sous les lampadaires endormis.
Pas de vie, pas de bruit,
Seul le pain tout juste cuit,
Tandis que dans le métro somnambule
Le moteur ronfle et la sonnerie hulule.
-
Blottis sur les sièges quelques âmes
Les yeux mi clos reprennent leur voyage,
Arrachés trop tôt à la tiédeur des rêves
Le cœur en sursaut lorsque la bulle crève.
Ils ont laissés derrière eux les dormeurs,
Ignorants que la vie n’a pas d’heure.
-
Et lorsque les nuages apparaîtront
Gorgés d’un sombre gris béton,
Nous serons déjà loin
Enfermés dans des vitrines, des bureaux, des usines,
A regarder clignoter des points
A taper sur des machines
En rêvant de partir.
Peut-être demain.
-
Alors dans un acte de haute rébellion,
Je prendrai mon stylo, ma plume, mon crayon,
Défiant la productivité pour un peu d’imaginaire.
Et si on demande la réfractaire,
D’un sourire j’affirme et je signe,
Pour gueuler entre ces lignes
Que Paris a sommeil.
-
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on Dimanche, novembre 22nd, 2020 at 14 h 16 min and is filed under Poèmes.
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